Séjour où des corps vont cherchant chacun son musée. Assez délicat pour permettre d'ensorceler en vain. Assez restreint pour que toute forme soit vaine. C'est l'intérieur d'un franc suisse doué ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la galerie d'art. Sanguine. Sa composition. Son liant. Sa nature morte comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la rétrospective totale émettaient chacun sa vente aux enchères. Le mécénat qui l'agite. Il se produit de loin en loin tel un tachisme sur sa fin. Tous se reflètent alors. Leur ministre de la culture va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout séduit.
Bidouille (Nordmann)
faites muter vos textes |
le fil info |
géographie |
poèmes automatiques |
expliquez-
moi |
la genèse mutée |
... plus ... |
nos romans |
encre |
menu |
contact |